bowies-union-jack-coat:

David Bowie - Recycled Poses - vaguely yoga-ish (bonus…bare skin!!)

(vía ziggipop)

Plegaria de amor en tiempos de Walpurgis

JACOBO.- Señor, ruego que no le ofenda mi lenguaje. No me arrepiento de haber sido quien fui. Me duele la falta de tu infinita sabiduría: Amor. Porque del amor saben poco en tierra. Odiaba todo sobre el amor porque de amor sólo se habla cuando se manifiesta en pareja. Porque me asqueaba observar que la gente se ahogaba en vasos de agua. Todo era amor en pareja. Todo. Tan mundano el amor y tan ninguneado. Tan similar a la mierda porque nadie sabía amar. ¡Amaban al otro sin amarse, Señor! No había templos de carne frente al espejo. A todas esas bestias les daba miedo reflejarse en el cristal… pero corrían y gritaban como perros rabiosos que el amor había llegado a sus vidas. Amores tan mundanos. Me enfurecía esa clase de obsesión podrida. Teniendo el amor en puerta y solo un maldito amor de pareja. Y el sonido se volvió gris madeja desafinada de vulgaridades poéticas… el silencio se llenó de lágrimas de ineptitud. ¿Nadie sabía amar en el mundo? Las flores eran flores si se le regalaban a una pareja. La música solo era música si se la dedicabas a una pareja… o si te dolía por una pareja… las letras no significan nada ahora, salvo que le dediques un verso o dos libros a una pareja… todos con miedo de verse al espejo. Y al mismo tiempo, despreciaban su propia invención, su propia abominación obsesiva que tomaban por amor. “El amor es para idiotas”, “el amor no existe”… y su negación era premisa de su propia estupidez… ¿no hay amor en el rocío matutino? Incluso en matarse a sorbos con un cigarro a las nueve de la mañana. Nadie lo entiende, Santísimo… que aquí todos caen en su juego. Encima, como un escupitajo a la inteligencia de sus semejantes, pese a sus fallidos intentos de amor, amor a su pareja… amor que tergiversa en sexo… los más “sensatos” (y me salta la sangre por las venas) hacían una retrospectiva de su propia estupidez en algo que ellos denominaban un “arte”… y entonces extrañé tu ira bíblica…

Cientos y hasta miles de mentes decadentes que, pese a la infinitud de caidas en su juego,  se dedicaban a procurar entender de qué va eso que llamaron amor… deboraban libros cursis y melosos, tan podridos y vacíos… estudios científicos sobre el amor… toda una mierda de referencias a su propio amor, en un intento de negar su propia creación y estupidizarse porque al final todos ellos sabían que iban a caer de nuevo. Pobres diablos… nadie, nadie se vio al espejo… nadie amó el sonido… nadie amó que el viento soplara fuerte… solo amaron una pobre imitación de sí mismos, una ilusión, virtualización de sus miedos, mediocridades… huyeron del humano sentimiento del miedo, a la soledad y a sí mismos… eso es todo el amor que conocen. Nadie es un templo para sí mismo. Nadie sabe amar… y ellos jurarán lo contrario. Y te van a negar si es necesario… 

Perdónalos, Señor, porque a muchos de ellos sí los amo.

magictransistor:

Johann Wolfgang von Goethe, Zur Farbenlehre (Theory of Colors), 1810.

(vía 2headedsnake)

likeafieldmouse:

PIcasso’s Self Portraits - Ordered chronologically from Self Portrait (1896) to Self Portrait Facing Death (1972)

"Be with someone that requires you to grow, makes you forget your problems, holds your hand, likes to kiss, appreciates art, and adores you."

Mama Zara   (via thatkindofwoman)

(Fuente: thoughtsonfire, vía mir4dor-g4lactico)

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